Mes chemises à fleurs, tes yeux bleus, la verdure de la Corse, la serre aux papillons avec les queues de chat fushias, ta peau rouge, mon sourire jaune, ton regard noir, le ciel gris de Vienne, les peintures dorées de Klimt, la peinture argentée des caravanes, les lumières qui scintillent jusqu'à l'aube, tes souvenirs qui clignottent dans le rétroviseur de ma vie.
Tu as l'âge que tu as et moi je me sens sans années, molle et malléable au gré des belles paroles et des soirées trop longues. Comme si le temps se déformait et que je ne pouvais plus me greffer sur une des courbes qui m'emmènerait quelque part dans le futur. C'est sinusoïdal, comme tu disais.
Et je te lis chaque jour.
