Lueur.

La folie, ça revient vite, ça tâche les draps, ça effile la conscience et ça aiguise la confiance. Ça escorte les fantasmes, ça glisse sur le dos comme du miel d'acacia : hydratant et collant à la fois, hydromel du danger, dessert du risque. Ça pétille dans les replis des fesses, ça chatouille les poils des aisselles, ça tiraillé les pommettes, ça assèche les rétines. Ça émousse chaque syllabe ça rallonge chaque seconde, ça pulvérisé tout - la peur, la retenue, la flemme, le sérieux, le fric, même l'amour. On se nettoie de ses croyances, on s'équeuete du planning de vie, on s'érige contre nos convictions, à ce moment précis où l'étincelle de la folie se pose quelque part sur tes vols, drôle tes joues, foudroie ton coeur.

Tu t'étais dit que plus jamais, plus jamais de la vie tu ne remettrais tes pieds dans cet endroit. Et un soir, entre deux gorgées de jus de pommes, tu décides d'y aller le lendemain.

Parce qu'on est fou de ne pas changer d'avis.