Ça gratte. Ça gratte depuis quelques jours...
Je sens comme une grossière râpe à fromage me frotter doucement le coeur sur sa partie supérieure. Ça appuie un peu sur les organes, sur les poumons, ça m'empêche un peu de prendre de l'inspiration. J'imagine à ces moments là mon coeur de gruyère se transformer en une motte de beurre. J'imagine que cela ne fait pas mal, que ça glisse sans m'écorcher, que ça gratte dans le vide et que cela ne me fait rien de plus qu'un simple massage cardiaque.
J'ai souri. J'ai souri dix mille fois cet été, cette semaine, ce soir là ; ces soirs là. J'ai eu si mal au ventre d'avoir autant ri, d'avoir autant bu, d'avoir autant aimé.
J'ai les jambes pliées sur la fausse chaise en rotin, le regard dans le vague, une belle gueule dans la main, un briquet un peu trop loin, la guirlande lumineuse qui me cache les passants sur le boulevard Rosemont. J'imagine cette terrasse recouverte de ses feuilles d'automne, et puis la table en palettes que J. a faite en foutant plein de colle à boit partout recouverte d'une épaisse couche de neige ; l'épaisse fumée qui sortira de la bouche de M. quand elle fumera sa clope avec ses moufles, avec son thé. C'est si imminent. Et moi je suis encore tellement ici, tellement en vacances, tellement en vie, en pyjama, tellement bien...
Je suis partie trop loin, cette fois. Trop loin pour mettre un point à la douceur des heures qui passent à une cadence si peu monotone, aux réveils qui sonnent dans le vide ; très peu pour moi de choyer mes feu petites envies de conforts hebdomadaires. Ce sera désormais vendredi tous les jours de mon existence mais parfois on ira travailler en fin de semaine.
Je sens comme une grossière râpe à fromage me frotter doucement le coeur sur sa partie supérieure. Ça appuie un peu sur les organes, sur les poumons, ça m'empêche un peu de prendre de l'inspiration. J'imagine à ces moments là mon coeur de gruyère se transformer en une motte de beurre. J'imagine que cela ne fait pas mal, que ça glisse sans m'écorcher, que ça gratte dans le vide et que cela ne me fait rien de plus qu'un simple massage cardiaque.
J'ai souri. J'ai souri dix mille fois cet été, cette semaine, ce soir là ; ces soirs là. J'ai eu si mal au ventre d'avoir autant ri, d'avoir autant bu, d'avoir autant aimé.
J'ai les jambes pliées sur la fausse chaise en rotin, le regard dans le vague, une belle gueule dans la main, un briquet un peu trop loin, la guirlande lumineuse qui me cache les passants sur le boulevard Rosemont. J'imagine cette terrasse recouverte de ses feuilles d'automne, et puis la table en palettes que J. a faite en foutant plein de colle à boit partout recouverte d'une épaisse couche de neige ; l'épaisse fumée qui sortira de la bouche de M. quand elle fumera sa clope avec ses moufles, avec son thé. C'est si imminent. Et moi je suis encore tellement ici, tellement en vacances, tellement en vie, en pyjama, tellement bien...
Je suis partie trop loin, cette fois. Trop loin pour mettre un point à la douceur des heures qui passent à une cadence si peu monotone, aux réveils qui sonnent dans le vide ; très peu pour moi de choyer mes feu petites envies de conforts hebdomadaires. Ce sera désormais vendredi tous les jours de mon existence mais parfois on ira travailler en fin de semaine.
J'suis devenue mélomane, euphorique, alcoolique, vaginale, rayonnante, dérisoire, grande gueule, sarcastique, moins timide, moins maigre, moins anxieuse, plus procastinatrice, encore plus lisse, plus superficielle, plus impartiale encore, plus fun, plus full, plusieurs.
Je ne dis pas que je reviendrai. Mais je me promets de repartir. Pas nécessairement ici, mais obligatoirement avec les mêmes personnes. Ces milliers de personnes qui ont foulé le parquet du salon pour me donner des lampées de bonheur. J'en suis gavée, liquéfiée, saoûle.
Pour le moment.
