C'est comme s'il n'y avait rien, nulle part. Comme si le sens n'existait pas et qu'il n'y avait pas de choses à définir. C'est incomparable au vide car ile s'oppose à une certaine plénitude, ni au néant car il suppose le verbe "être". Or, là, rien ne s'oppose à rien, les principes même d'opposition, de concept semblent s'être dilués quelque part dans une salle de bains, dans un lit aux draps rouges, dérobés sur un visage qui sourit dans le vague, comme la fumée d'une cigarette. On bat des mains pour la faire fuir, comme si on ne pouvait pas assumer complétement le fait de fumer, alors que c'est l'une des rares choses qui procure encore un peu de plaisir. Les nerfs qui lâchent, qui s'emmêlent formant des nœuds encore plus serrées, encore plus douloureux et volumineux retournent le sourire à l'envers, les doigts qui tremblent, les yeux qui piquent, la chair défraichie par les mouvements brusques. Qu'est-t-on encore lorsqu'il ne reste que tout cela de nous ?
- de la vapeur de méthanal...
